01/06/2005
Lienzo
El lienzo se ha terminado
¿Qué mas da que las aguas no quieran ya volver
a su cauce,
lechoso y dulce, donde la miel se une y todo sabe a vino de amor?
¿Qué importa que el artista haya perdido la razón?
¿O que las noches vayan matando su corazón?
Nada importa ya. La suerte está echada en los labios del prínicipe
de la imaginación.
Es tarde para volver.
La sirena no volverá a nadar nunca más.
Y nuestras almas sucumbirán ante la perfección
del mundo
de la imaginación.
La perfección de lo real,
tan aburrida,
no tiene comparación.
¿Qué mas da que las aguas no quieran ya volver
a su cauce,
lechoso y dulce, donde la miel se une y todo sabe a vino de amor?
¿Qué importa que el artista haya perdido la razón?
¿O que las noches vayan matando su corazón?
Nada importa ya. La suerte está echada en los labios del prínicipe
de la imaginación.
Es tarde para volver.
La sirena no volverá a nadar nunca más.
Y nuestras almas sucumbirán ante la perfección
del mundo
de la imaginación.
La perfección de lo real,
tan aburrida,
no tiene comparación.
01:05 Anotado en Poesía | Permalink | Comentarios (2) | Email esto | Tags: Poesía
Comentarios
Perfección de lo real... Suena tan contradictorio, tan absurdo como nuestras certezas. Tarde o temprano se tambalean.
Saludos
Anotado por: Max | 03/06/2005
El lienzo no acaba nunca. Ni los colores. Ni los pinceles se caen o se niegan a ser utilizados. Todo está ahi. Todo sigue ahí, esperando ser de nuevo utilizados.
Besotes.
Anotado por: yamuna | 05/06/2005
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